Сюда не проникает солнца свет.

Он освещен лишь тусклыми свечами -

Стол  парфюмера... Боже, сколько лет

Колдует здесь бессонными ночами

Седой  старик.  Он много лет подряд

Идет сюда, чтоб в тишине полночной

Создать волшебный тонкий аромат

И девственно- невинный, и порочный.

Он ищет свой особый аромат,

Что завоюет женское признанье.

Он действует порою наугад,

Читая как молитву заклинанье.

По каплям отмеряя вещество,

Что выбрал он  из множества случайно,

Вдруг сотворит сегодня волшебство,

Рождая в колбе маленькую тайну.

И, заключив её в хрустальный плен,

Закроет пробкой маленькое чудо.

«С годами превратится тело в тлен.

А это чудо «жить» столетья будет»,-

Прошепчет он устало и светло,

Любуясь рук натруженных твореньем,

Разглядывая жидкость сквозь стекло,

Благодаря минуту озаренья.

Рецепт записан, спрятан, сохранен.

Наследникам послужит он неплохо.

И, пережив неспешный ход времен,

Собой украсит каждую эпоху.

Свою неслышно магию творя,

Едва попав на нежное запястье.

На языке безмолвном говоря,

Даря  восторг и маленькое счастье.